缥缈谷谷主是个看起来不过三十来岁的女子，穿着一身素白的衣裙，发间簪着一支白玉簪，整个人像是从云雾里走出来的一样。
她微微施了一礼，声音轻柔得像春风拂面：“谢宗主都做到这种地步了，我们若是无动于衷，岂不是太没人性？”
她身后跟着缥缈谷的弟子，个个抱琴而立，衣袂飘飘，雨水打湿了琴弦，却丝毫不减那琴身上流转的灵气。
排在前端的势力不少，可真正有代表的，来来回回就这么几个。
那些大门大派，那些自诩名门正宗的势力，此刻大多选择了沉默。
他们不来，不是因为路远，不是因为人少，是因为他们还在算账——算这场仗值不值得打，算自己会不会吃亏，算能不能从中捞到什么好处。
算来算去，算到别人都打算拼命了，他们还在算。
“啧啧啧，挺好的。”
医谷谷主忽然开口，语气里带着几分阴阳怪气。
大家看向她：“好什么？”
“他们不来，”医谷谷主下巴朝远处那些紧闭的山门扬了扬，“若是我们打赢了，清算他们，以后就只有五大宗门了！”
她说这话时，脸上带着笑，可那笑里头，分明藏着刀子。
“没赢呢……”
“这不废话，十二减五不会算啊？”医谷谷主翻了个白眼。
“姓顾的，这个时候讲冷笑话信不信我揍你。”凌霄宗宗主捋起袖子，一副要动手的样子。
“有本事就揍我，受伤了给你吃的丹药我加粑粑你信不信？！”医谷谷主毫不示弱，从袖子里摸出一瓶丹药，在凌霄宗宗主眼前晃了晃。
“哎，吵什么吵？”
轩逸阁阁主无奈地摇了摇头，折扇一展，挡在两人中间，笑得一脸和气：“都是来打仗的，别还没见到魔族自己先打起来。要打等打完再打，到时候我给你们当裁判。”
缥缈谷谷主站在一旁，看着这几个人拌嘴，嘴角微微翘了翘，没有说话。
大宗门算上问仙宗，一共就来了五个。
凌霄宗、医谷、轩逸阁、缥缈谷，加上问仙宗自己，勉强凑了个五大门派。
倒是有其他势力派了人，零零散散的，三五个一拨，十几个一群，还有不少是独来独往的散修。
他们站在雨中，安安静静的，不争不抢，不吵不闹，只是站在那里，用行动表明了自己的态度。
这是个东拼西凑的队伍。
看着不少，乌泱泱地站了一片，可跟修真界具体的修士数量比起来，不过是九牛一毛。
那些真正有实力的大宗门，大多数都没来。
他们坐在自家的山门里，喝着茶，下着棋，等着看这场仗的结果。
赢了，他们再出来分一杯羹；输了，他们早就收拾好了细软，随时可以跑得更远。
雨还在下。
柳惟屹站在碎玉台上，看着那些挤在台前的人，看着那些年轻的、年老的、意气风发的、风尘仆仆的面孔，忽然想起了师兄。
师兄此刻在哪里？在做什么？还活着吗？
他不知道。他只知道，他不能再等了。
他转过身，面对着那座灰扑扑的石台，深深地看了一眼。
碎玉台，碎玉台。今日若是碎在这里，那便碎了吧。
他拔剑。
剑光在雨中闪过，像一道闪电劈开了沉沉的天幕。
“出发！”
后来记载所说的“各门各派碎玉台商议九天，派出各家精英荡魔”，根本没那么风光体面。
不过是挤在一起淋着雨，吵吵闹闹、拼拼凑凑算上老底，含泪将辛苦培养的孩子带去送死。
那些记载里，不会写凌霄宗宗主背过身去偷偷抹眼泪的样子，不会写医谷谷主清点弟子名单时手在发抖的样子，不会写轩逸阁阁主把那些年轻弟子的遗书一封一封收进袖中的样子，不会写缥缈谷谷主轻轻拨动琴弦、为即将远行的人弹一曲送行时的样子。
那些都不会写。
后人只会看到“碎玉台誓师”四个字，看到“群雄响应”四个字，看到“荡魔成功”四个字。
他们不会知道，这四个字背后，是多少人的血，是多少人的命，是多少个辗转反侧的夜晚，是多少封写了又撕、撕了又写的遗书。
多少少年天骄等不到长成，就被当做炮灰和阻止魔族车轮的砂砾，碾入历史的尘埃。
他们本该有更长的路要走，本该有更高的山要攀，本该有更多的人要遇见，有更多的事要经历。
可他们没有机会了。
他们的路，在这里就断了。
是明知在消耗潜力，却不得不这么做的痛苦。
是把那些尚未长成的幼苗推到最前线，看着他们在风雨中摇曳、在烈火中焚烧、在黑暗中陨落的痛苦。
是没有选择的选择，是明知是火坑却不得不往里跳的绝望。
这一战，耗尽凌霄宗的资源底蕴，那些积累了千年的灵丹妙药、法器法宝，一战之后所剩无几。
凌霄宗宗主回到宗门的时候，库房里的东西连给弟子发月例都不够了，他坐在空荡荡的库房里，对着满地的灰尘，沉默了很久。
这一战，逼得缥缈谷乐谱功法乐器尽毁。
那些传承了不知多少代的乐谱，那些用特殊材质制成的乐器，在战斗中一件一件地损毁，一件一件地化为齑粉，缥缈谷的弟子们回到宗门，发现自己连一首完整的曲子都弹不出来了。
这一战，耗尽医谷拼尸救命的勇气。
医谷的弟子们，平日里连杀鸡都不忍心，可在那场战争中，他们不得不面对堆积如山的尸体，不得不从那些残肢断臂中寻找还能救活的同袍，不得不在绝望中一次次地伸出手去，哪怕十次里只有一次能拉住一条命，不得不给面目全非的同胞缝合尸体以求个最后的体面。
这一战，逼得轩逸阁字字泣血开出文道。
那些平日里写诗作画的手，拿起笔来写的却是遗书，写的是战报、伤亡——写到后来，墨都干了，泪都尽了，可笔不能停。
因为每一封遗书，每一个数字，都是一个回不来的人留在这世上最后的声音。
所以后来，剑修很穷。
不是因为剑修不会赚钱，是因为那一战，他们把能卖的都卖了，能当的都当了，换来丹药、法器、符篆，换来哪怕多一个弟子活下来的机会，剑是他们命，也是同胞的，好剑培养出来，在自己死后，别人能拔出来立马用上杀敌，自此养剑成了习惯。
所以后来，乐修以琴为主。
不是因为琴最好，是因为其他乐器大多都毁在那场战争中了，剩下的那些，凑不出一支完整的乐队。
所以后来，医谷不太接受用尸体研究。
不是因为他们迂腐，是因为他们见过太多尸体了，多到一闭上眼睛，眼前就是那片尸山血海，一张张熟悉的面孔铸就了虔诚。
所以后来，轩逸阁阵修却以文道出名。
不是因为文道比阵道厉害，是因为字字泣血，在痛苦中新生，写着写着，就写成了道。
这就是那场战争留给后世的，不只是荣耀，不只是胜利，不只是那些被写进史书里的英雄事迹。
还有这些——这些刻进骨血里的伤疤，这些一代一代传下来的、说不出口的痛。
人性啊，卑劣却也耀眼。