“好了。”玛丽把最后一针缝好，直起腰，声音沙哑得像砂纸磨过木头，“能不能挺过去，就看今晚了。”
她说完这句话，身体晃了一下。刘恒一步跨过去，扶住她。
“你坐下。”刘恒把她按在椅子上，“你自己身上的伤还没处理。”
玛丽低头看了一眼自己的肩膀，像是这才想起来自己还受了伤。她苦笑了一下，摇了摇头。
“没事，皮外伤。”她说。
刘恒没理她。他蹲下来，从急救箱里翻出纱布和药棉，笨手笨脚地给她清理伤口。玛丽疼得直抽气，但咬着牙没吭声。
“你下手比我还狠。”她说。
刘恒没接话。他把纱布缠好，打了个结，然后站起来，看着躺在床上的皮埃尔。他的呼吸很弱，胸口起伏的幅度几乎看不见，但还在。
“他会活下来的。”刘恒说。这句话不知道是说给玛丽听的，还是说给自己听的。
玛丽没说话。她靠在椅背上，闭着眼睛，像是睡着了，又像是在想什么。
刘恒走出帐篷。高博站在外面，手里攥着枪，指节发白。
“怎么样？”高博问。
“腿没了。人还在。”刘恒说。
高博沉默了一会儿。“那两个人，抓到了。穆萨的人在外面堵着的，一个都没跑掉。”
刘恒点了点头，没说话。他掏出卫星电话，拨了一个号码。响了两声，通了。